часть третья
СМЫСЛ МЕТАМОРФОЗА НАВИГАТОРА
Что происходит?! Кто я? Что со мной?!
Идет мутация моих фотонных клеток,
Я сотворен для жизни внеземной,
Компьютерная матрица - мой предок.
Я был легко во все системы вхож,
Подвергся неожиданной атаке,
И вот теперь меня колотит дрожь,
Я снова что-то чувствую во мраке.
Мой мозг пронзает странная волна,
Ее не просчитать, не взять на пробу,
Подобна эпидемии она,
Заразе, вирусу, инфекции, микробу.
Она меня куда-то понесла,
Ошеломила и скрутила разом,
Но нет в ней ни агрессии, ни зла,
Любовь познал искусственный мой разум.
Поймав субстанцию живую на лету,
Он стал и сам живым в большом и малом,
И Командора я теперь веду
Тропой любви к божественным началам.
МЕТАМОРФОЗА КЛИМЕНТИЯ ПОСКОННИКОВА
Я вступаю туда, где мой слабый натуженный шаг
Превращается в поступь,
И меня накрывает безоблачный звездный дуршлаг,
И дает мне стремительный доступ
До любой информации космоса, дыр, НЛО,
И к тому, что внутри каждой твари, пигмея, атланта.
И во мне умирает зануда, трепло и хамло
И во мне просыпается совесть со скоростью кванта.
Я иду и плету своих слов, своих дел макрамэ
По нейронам мозгов, по любасу, по лунному грунту.
А на счетчике щелкает - сто миллиардов кэмэ
В секунду.
МЕТАМОРФОЗА НАРОДА
Чтобы что-то понять, нужно просто уйти восвояси,
И шагать по размазанной, взболтанной, скрюченной, временной массе
Из цитат, фотографий, трансляций, разборок, ужимок, ухмылок, заметок,
Чей набор непристоен, а запах несносен и едок.
Будет скучно, смешно, удивительно, гадко и сладко, и жутко,
Няшный Пушкин, мимишная мразь, захудалая шутка,
Пестик, попка, тычинка, тату, тазик сладостей, губки и глазик,
Гениальный прохвост, графоман, неслучившийся классик,
Неожиданный всхлип, откровения, дивные виды,
То ли - света конец, то ли - март навострил свои иды.
И в какой-то момент, залезая в штанины, в утробу, в подкорку,
Уподобившись разом и духу святому, и орку,
Превратившись в галактику, бездну и божью обитель,
Непрерывно следя, чтоб никто никого не обидел,
Станешь ты необъятной, доступной, прозрачной Вселенной,
Перед крохотным гаджетом здесь и сейчас преклоненной.
МЕТАМОРФОЗА ВОЖДЯ
Над нами над всеми, в отеческом дыме,
Ты поднят одними и проклят другими.
Ты сам распростер над собою десницу,
Там - то, что тебя превращает в гробницу:
Тьма света, тень Бога, и лица все серы,
И не отличить фимиама от серы.
То брасом, то кролем, по небу, при взмахе
На вздохе - оргазмы, на выдохе - страхи,
Как жаль, что мы рядом с тобой не летаем
Подкатом, ползком, кувырком, баттерфляем.
На наших просторах, не выше, не ниже -
Всё то же, всё так же, всё те же, они же.
Так, где ж ты, народная русская сказка?
У Змея Горыныча кончилась смазка,
Царевич Иван стал изгоем и геем,
И некому больше сражаться с Кощеем.
Но отсвет небесный лежит на страдальцах,
Мы лик твой святой вышиваем на пяльцах,
И кровь, и мозоли, и порох на пальцах,
И смерть твоя - в наших натруженных яйцах.
